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La fête de famille est terminée : tout s’est bien passé. Ma cousine Claire est venue avec sa petite fille de 3 mois qui était très mignonne et a dormi presque tout l’après-midi. A présent, nous sommes dans la voiture et rentrons à la maison.

Moi : La petite Maelys était vraiment adorable, tu ne trouves pas ?

Chéri : Tout à fait adorable, en effet.

Moi : Chéri, si on faisait un bébé, nous aussi ?

Chéri : Je gare la voiture ici ou on attend d’être rentrés à la maison quand même ?

Moi : Je ne voulais pas dire ici tout de suite.

Chéri : Ouf, tu me rassures.

Moi : Non mais sérieusement, tu ne veux pas d’enfants ?

Chéri : Si, bien sûr.

Moi : Alors, on pourrait s’y mettre, qu’est-ce que tu en dis ?

Chéri : Mmmmmoui.

M. : Quel enthousiasme débordant ! Tu ne veux pas d’enfants avec moi ou quoi ?

C. : Si mais … comment dire… je me demande si tu es vraiment prête à avoir un enfant.

M. : Qu’est-ce que ça veut dire ?

C. : Eh bien, tu devrais peut-être d’abord apprendre à être moins tête-en-l’air, plus … responsable ?

M. : Donc tu ne me ferais pas confiance pour élever notre enfant ?

C. : Si mais .. disons que j’aurais peur de certaines .. catstrophes.

M. : Quel genre de catastrophes ?

C. : Par exemple, tu pourrais l’oublier au supermarché.

M. : Tu crois que je serais capable d’oublier notre enfant au supermarché ??

C. : Tu y as bien oublié une fois ton portable et deux fois ton portefeuille, ces derniers temps.

M. : Oui mais ça n’a rien à voir : un bébé, c’est plus grand et ça fait du bruit, ça ne s’oublie pas aussi facilement. Et puis je pense qu’à la caisse ils s’en apercevraient tout de suite et ne me laisseraient pas repartir sans lui. Et au pire il y a toujours ces endroits où on dépose les bébés abandonnés, tu sais quand ils diffusent sur haut-parleur : « Le petit Machin attend ses parents à l’accueil du magasin ».

C. : Je ne suis pas sûr que tu aies pensé aux sacrifices que l’arrivée d’un enfant implique : plus jamais de grasse matinée le week-end.

M. : Plus jamais ?

C. : Plus jamais. Et les sorties, les vacances seront beaucoup plus compliquées.

M. : Je n’avais pas vu les choses sous cet angle.

C. : Et autre chose : là tu veux un bébé parce que tu es sous le charme de la petite Maelys. Mais pense plutôt à ton neveu quand il était bébé. Tu te souviens comme ta sœur se plaignait parce qu’il se réveillait régulièrement la nuit en hurlant, mangeait difficilement, etc. Et maintenant encore, c’est une vraie pile électrique, il est toujours en train de s’agiter, de sauter partout.

M. : C’est vrai.

C. : Je ne voudrais pas être pessimiste mais, étant donné que tu es plus proche génétiquement de ta sœur que de ta cousine, il y a toutes les chances que, si tu as un enfant, il ressemble davantage à ton neveu qu’à Maelys. Alors tu veux toujours un bébé ?

M. : Je crois que je vais encore y réfléchir.

Ce soir-là, Mon Chéri rentre très tard car il a été au restaurant avec des collègues de travail.

Je suis assise sur le canapé du salon avec un dictionnaire et une dizaine de feuilles de papier.

Chéri : Bonsoir chérie.

Moi : ‘soir

 
Chéri : Houlà, ça n’a pas l’air d’aller, toi.

Moi : Mmmh.

C. : Quelque chose ne va pas ?

M. : Mmmh.

C. : Ca s’est mal passé au boulot aujourd’hui ?

M. : Mmmh.

C. : Tu fais la  tête parce que je rentre tard ? Mais je t’avais prévenu que ça allait durer longtemps, tu sais comment sont certains de mes collègues, ils discutent, ils discutent et ça n’en finit pas et …

M. : C’est bon, c’est bon, économise ta salive, ce n’est pas pour ça que je suis de mauvais poil. C’est à cause du poème.

C. : Quel poème ?

M. : Tu sais, le repas de famille auquel on est obligés d’assister dimanche ?

C. : La fête du départ à la retraite de ta mère ?

M. : Oui. Eh bien, je lui ai demandé ce qu’elle souhaitait pour sa fête et elle m’a demandé un poème.

C. : Un poème ? C’est … original.

M. : C’est parce qu’il y a un épisode de la saga familiale que tu ne connais pas. Cela remonte à l’époque où, pour les soixante-dix ans de ma grand-mère, j’ai eu l’idée saugrenue d’écrire un poème. Je ne sais pas ce qui m’a pris. A l’époque, j’étais en première littéraire, je pensais que je serai un grand écrivain ou un poète maudit ou quelque chose comme ça. Bref, j’ai écrit un poème et depuis, régulièrement, les membres de ma famille m’en demandent un. Jusque là, je m’en suis toujours tirée avec des excuses bidons du genre : « Ah, c’est trop bête, j’avais écrit un magnifique poème mais je l’ai oublié à la maison. » ou « Tu ne vas jamais me croire : j’avais laissé le poème près d’une fenêtre ouverte, il y a eu un courant d’air et la feuille s’est envolée. ». Mais là, quand ma mère m’a dit : « Tu sais ce que je souhaiterais pour ma fête ? Un poème comme celui que tu as écrit pour les soixante-dix ans de Mamie. », c’était difficile de refuser.

C. : Et c’est ça qui te met de mauvaise humeur ?

M. : Mais je suis nulle pour écrire des poèmes. Ca fait des années que je n’en ai plus écrit. Là, je cherche depuis des heures, j’ai péniblement réussi à griffonner quelques lignes mais c’est … je ne trouve même pas de mot pour exprimer la nullité de ce que j’ai fait.

C. : Oh, je suis sûr que ce n’est pas si terrible. Tu veux que je le lise pour te donner mon avis ?

M. : Oui …non…oui, oh je ne sais pas.

C. : Si, allez, j’ai très envie de le lire.

M. : Bon mais sois indulgent, hein ?

Mon Chéri prend la feuille que je lui tends et commence à lire.

Moi : Quoi ?

Chéri : Quoi ?

M. : Tu as fait : « hum »

C. : Je me suis raclé la gorge, c’est tout.

M. : Tu as fait « hum » et levé les sourcils presque jusqu’à la racine des cheveux.

C. :  Non mais c’est juste … tu te souviens le pataquès que tu faisais sur l’âge :  comme quoi, un homme bien élevé ne demande jamais son âge à une dame et tout ça. Mais là, tu n’hésites pas à  mentionner l’âge de ta mère plusieurs fois

M. : Où ça ?

C. : Eh bien déjà,  là quand tu dis :

Tu n’auras jamais l’air

D’une retraitée sexagénaire

Qui de son temps ne sait quoi faire

M. : Quoi ? Toutes ces rimes en « air », moi, je trouvais ça pas mal. Et puis, de toute façon, tout le monde le sait, qu’elle a soixante ans puisque le repas, c’est pour fêter son départ à la retraite et que c’est parce qu’elle a soixante ans qu’elle peut partir à la retraite.

C. : Et là, tu en remets une couche :

Soixante printemps à ton compteur

Et pas un seul ennui de moteur

Et puis tu ne crois pas qu’elle pourrait être un peu vexée d’être comparée à une automobile ?

M. : Mais enfin, tu n’as pas compris ? C’est une allusion.

C. : Ah, si c’est une allusion, alors… Mais une allusion à quoi ?

M. : Mais à sa 4L, évidemment.

(Explication : ma mère possède en effet une 4L qui est plus vieille que moi, qu’elle aime d’amour, et qui marche encore parfaitement bien.)

M. : D’ailleurs, je voulais écrire :

Soixante printemps à ton compteur

Et pas un seul ennui de moteur

Exactement comme ta 4L

Mais là ça ne rimait plus, alors ça n’allait pas.

Mon Chéri continue à lire le poème. Sa bouche commence à trembler comme s’il se retenait de rire.

Moi : Quoi encore ?

Chéri : Il y a deux vers, là, je n’arrive pas à déterminer si c’est un compliment ou une vacherie.

Moi : Où ça ?

Chéri : Là :

Autant de rides sur ta figure

Que sur tes tartines il y a  de confiture

M. : Et alors ?

C. : Elle met beaucoup de confiture sur ses tartines ta mère ou bien ?

M. : Mais non, enfin, tu la connais, elle est perpétuellement au régime.

C. : Tout ce que je dis, moi, c’est que si dans la salle, il y a des gens qui ne savent pas que ta mère ne met presque pas de confiture sur ses tartines, alors ils risquent de penser que…

M. : Bon, je crois qu’on va arrêter là. Merci pour ces critiques constructives : j’étais déjà au bord du désespoir, maintenant je suis complètement découragée. Mais je crois que j’ai trouvé la solution : je vais jeter le poème à la poubelle et à la place tu vas écrire un beau discours. Je vais expliquer à ma mère que tu avais déjà écrit un discours magnifique en son honneur et qu’il était tellement beau que je n’ai pas eu le courage d’écrire autre chose. Elle en sera très touchée et avec un peu de chance elle oubliera cette stupide histoire de poème. N’oublie pas, tu as jusqu’à dimanche pour écrire le discours.